En 2020 el mundo se cerró. La pandemia nos llevó a todos hacia adentro, hacia el miedo, hacia el tiempo ocioso, hacia nuestras pantallas. Y de esa quietud improbable, algo notable tomó forma: artistas de Japón, Rusia, China, el mundo árabe, Irán, Londres, Canadá, Australia, América Latina se encontraron los unos a los otros en la cadena de bloques. El terreno común no era geográfico ni cultural. Era humano, de la manera más cruda que la tecnología jamás ha permitido.
La promesa corría en varias direcciones a la vez: la escasez como fuente de valor, la cadena de bloques como garantía de permanencia, la comunidad como el motor debajo de todo. Queríamos descentralizar el dinero, el poder y el arte en un solo golpe. Era ambicioso, ingenuo en algunos aspectos, genuino en otros.
Hubo estafas, rug-pulls, egos inflados, FOMO, hype, fricción. El mercado se derrumbó. Innumerables proyectos prometieron mundos enteros e entregaron nada.
Pero algo más estaba sucediendo también, el tipo de cosa que nunca aparece en los titulares: tiempo real pasado entre gente extraordinaria. Audio Spaces que se extendían hasta las primeras horas de la mañana. Artistas comprando trabajo los unos de los otros cuando nadie más lo haría. Conversaciones sobre historia del arte, política, tecnología, vida, entre gente que nunca habría cruzado caminos de otra manera.
Mi inglés era limitado en esos días (ahora es mejor), así que gravité hacia la comunidad hispanohablante: cubanos, mexicanos, venezolanos, españoles, argentinos. Pero el fenómeno iba mucho más allá de cualquier idioma o bandera. Era global, y todos lo sabían. En un momento, una artista y coleccionista de Malasia, Vissyarts, compró mi NFT musical Wrath of Gaia, una pieza cuya portada terminó proyectada en las pantallas de Times Square a través de Pixelstar. Nunca me había imaginado que alguien en Kuala Lumpur conectara con mi trabajo de esa manera. Sucedió porque la infraestructura estaba descentralizada: sin intermediarios, sin guardianes, sin institución ni frontera para pedir permiso.
No todo se mantuvo unido. OpenSea bloqueó mi billetera y borró mi perfil porque mi pasaporte era cubano, el mismo destino que enfrentaron muchos otros artistas cubanos en la comunidad, la mayoría de los cuales se oponían activamente al mismo sistema que esos sanciones afirmaban dirigirse. La ironía no podría ser más aguda: una plataforma construida sobre la promesa de libertad económica haciendo cumplir la misma exclusión geográfica que el régimen que estábamos tratando de dejar atrás. Entiendo la lógica regulatoria; dirigir una plataforma de esa escala sin respaldo institucional es casi imposible, y ahí es donde entran los compromisos. Pero la contradicción es real, y merece ser nombrada. Mi trabajo en Tezos permanece intacto. La cadena de bloques no puede borrarme. OpenSea podría, y lo hizo.
En algún lugar dentro de ese ecosistema, con todas sus contradicciones, sus promesas, sus fracturas, algo sucedió que nunca pedí ni organicé: varios artistas hicieron retratos de mí. No hubo convocatoria abierta. Cada uno decidió por su propia cuenta, desde su propio lenguaje visual, su propio impulso. Fotografía, acuarela sobre papel, collage digital, ilustración, imágenes generadas por IA, pintura expresionista. Ocho piezas, ocho perspectivas, seis países.
Las comparto aquí no porque sean sobre mí. Son sobre ese momento, sobre lo que se hizo posible cuando mentes curiosas de alrededor del mundo eligieron construir algo juntas, sin importar cuán imperfecto, sin importar cuán efímero, sin importar cuán condenado al fracaso resultó ser el mercado.
Estas obras son el registro más honesto que tengo de lo que esa comunidad pudo ser en su mejor momento.
Los Ernestitos
A finales de 2022, tres artistas de la comunidad decidieron hacer algo que no tenía precedente en ese ecosistema: crear una colección hecha a mano, no generativa, construida en secreto, dedicada a una persona.
Gastón Stones, un artista de arte callejero argentino con base en Francia, había creado el primer Ernestito en 2021 como un simple regalo. Esa imagen se convirtió en la base. Luego habló con Bocagrandi, una artista venezolana con base en México, y con Mina Power, una diseñadora española. Los tres trabajaron en secreto durante meses, cada uno creando más de cuarenta versiones a partir del original de Gastón, cada uno inyectando su propio mundo visual en el mismo punto de partida.
Un día durante un Twitter Space me dijeron que tenían algo para mí. Presentaron la colección: aproximadamente 150 piezas hechas a mano, todas con mi nombre, todas hechas con tiempo, talento y afecto por tres artistas que amo.
La intención era clara: la colección era un regalo para que yo vendiera si quería, sin obligación de compensarlos. Decidí de otra manera. Acuñé algunas en Tezos y las transferí a sus billeteras, porque esos trabajos les pertenecen aunque lleven mi nombre. El resto las guardo en un disco duro, como lo que son: un recuerdo.
Una selección de 30 de aproximadamente 150 piezas.
Un pequeño número de piezas está disponible en la cadena de bloques.
Seis Ernestitos acuñados en Tezos se pueden encontrar en
objkt.com, y seis más en Solana en
exchange.art.
